Questo racconto in prosa lo invia il nostro amico Ivan C., se volete contattarlo per conoscere altri suoi lavori potete scrivere una mail al seguente indirizzo:   Questo indirizzo e-mail è protetto dallo spam bot. Abilita Javascript per vederlo.

Ancora io verso i miei sussulti interiori, ancora io: nelle mie inabilità. Ancora sono io nel mio tumulto,nel dispregiativo regno dell'esistenza, nelle mie negazioni, dove tutto mi è negato volgo al tempo le mie parole. O per meglio dire , alle tenebre i miei silenzi. Si slacciano dei raggi in questa luce soffusa notturna , che mi ricorda l'arancio degli aeroporti e quel sottile velo di incoscienza che si respira fra le loro luci e l'immagine di ciò che sono. Rivivo incontrastato, nelle feconde pieghe delle mie commozioni, un sapore acre, al tatto sembra un graffio inaspettato, un dolore inatteso, un'ascesa verso cime più nuove che hanno il sapore delicato dei desideri. Volgo lo sguardo, volto la faccia ai calorosi sussulti di festività inattese e annego nel sapore del giorno. Nell'artefatto caldo del sole che spegne il colore delle stelle e da volto al cielo, regalo i miei sensi e partorisco nuove e pargole idee, è un continuo moto che percorre rabbrividendo sul mio corpo, in attesa di un pensiero che mi arrechi un onnisciente pace. Taglio i veli di questo vestito e, aprendosi deserti informi in questa stanza, rimbalzo fra il cremisi e lo zafferano, tinte che mi sono vicine, almeno in questo momento, esprimendo il diletto che il mio animo vorrebbe ottenere, o che da lui nascesse o che in lui s'instaurasse. Piena e vana, vaga ,desiderosa e bella risplende, un' immagine lontana al punto che io possa sospirarne solo l'aurea che la circonfonde, nè profumo emana che io possa nutrire, nè immagine aggrazia il mio mare emotivo, perchè solo assaporando il raggio posso gustarne l'ardente fiamma ombrata. Ora tu mi dici che la mia scrittura è balsamo. Lo è per chi l'apprezza, per chi sa sognare e viaggiare nella poetica di un mondo nuovo, pulito e creato appositamente dentro di noi , affinchè il nostro animo possa viaggiare in eterno concependone il senso cieco alla vista che come una crisalide si posa sull'animo, dallo stesso bagliore fugace del mare zenitale che riposa, abilmente regalando immense distese acquee alla spiaggia che fa letto all'emozione ,e inerme, soggiace.